Le château de Camelot s’étendait marqué par un ciel de plomb, où les nuages lourds semblaient étrangler sur les remparts de façon identique à un divination silencieux. L’aube peinait à outrepasser la chape grise qui recouvrait le condition, et l’atmosphère elle-même semblait imprégnée d’une tension artérielle indolent. Dans les entrailles du château, Morgane avançait d’un pas mesuré, ses clavier effleurant les murs en pierre froide. Elle n’avait pas fermé l’œil de la nuit, hantée par les emblèmes qui s’étaient révélées à elle dans les reflets de l’eau. La voyance ne lui livrait jamais la majorité des explications, juste des fragments à faire. Les couloirs aboutissant aux parties les plus de l'ancien temps de la forteresse étaient nuage empruntés, juste traversés par les de qualité professionnels du gardiennage chargés de conseiller les prisons souterraines. Les murs y étaient épais, témoins silencieux des âges révolus. Morgane savait que c’était là que se dissimulaient certaines personnes des énigmes les plus séculaires du pays. La voyance lui dictait de trouver ici, de plonger dans les ombres du passé pour incorporer la peur qui pesait sur le utilisé. Les histoires racontaient que Camelot s’élevait sur d’anciennes assises druidiques, des villes où des temps anciens la magie circulait normalement. Certains murmuraient encore que les perles naturelles en particulier conservaient la mémoire des siècles révolues, et que les personnes qui savaient entendre les sensations de pouvaient préférer l’écho des âmes disparues. La voyance ne se limitait pas à lire le futur, elle s’étendait de plus dans les chroniques, puisant dans les vestiges de ce qui avait duré pour informer ce qui allait advenir. Morgane ralentit sa amplitude lorsqu’elle atteignit une arche basse, partiellement mystérieuse postérieur une amplitude de torches éteintes. Ce passage, oublié des chevaliers, menait aux archives scellées du château. Peu de nos compatriotes en connaissaient l’existence, et encore moins osaient s’y aventurer. Pourtant, la voyance la guidait jusqu’ici, comme un effet invisible la poussant à franchir cette limite interdite. Elle poussa la porte de cible épais qui grinça marqué par son poids. L’air à l’intérieur était stagnant, chargé de poussière et de souvenirs figés dans le temps. De hauts rayonnages recouverts de parchemins s’alignaient dans la bague obscure, chaque individu renfermant des signes du passé, des souvenirs rédigées par des scribes disparus depuis très longtemps. La voyance de Morgane lui dictait de chercher parmi ces textes, de administrer dans ces documents oubliés pour concevoir ce que l’histoire tentait de taire. Ses mains glissèrent sur les reliures craquelées, effleurant des sceaux anciens avec lequel les motifs semblaient familiers. Son regard s’arrêta sur un manuscrit autonyme d’un marque identitaire druidique, un espace traversé d’un planche ondulant par exemple une rivière. Ce signe, elle l’avait aperçu avant tout, crées sur des perles naturelles rituelles cachées au cœur des forêts sacrées. Elle ouvrit mollement le parchemin, les informations tracés à l’encre brune s’étalant par-dessous ses yeux comme un message visitant les âges.

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